Las 11.

 Pessoas sem endereço físico.

As encontramos.

Cruzamos os caminhos.

Às vezes, o acaso privilegia-me com pessoas raras.

E, de alguma forma, eu sempre sei quando são.

[Ser raro não é óbvio].

Que se manifestam em sua melhor versão mesmo com dois oceanos de diferença.

Cantam para nossa alma.

Nos alegram com uma brincadeira.

Erram a tradução.

Acertam em nosso coração.

Almas irmãs que reconhecemos pelo caminho. Sem pretensão. Sem condição.

Um pretexto ou outro para desfrutar juntos do caminho.

Não são 11 horas agora, mas poderia ser.

Ridículo.

A gente só é quando se anula.

Se não se anula, não se é.

Não coexistem para existir.

Somos o que somos quando anulamos o que pensamos ser.

E para isto requer disposição.

Não conheço muitos dispostos ao ridículo.

Não se permitem apenas ser.

Não revelam quem são, tampouco sabem quem são.

Polidez.

Admiro os que não sentem o mundo, os que estão imunes às dores do mundo. 

Admiro os destemidos que acordam no automático,  os que não têm tempo para pensar. 

Admiro os que não  aceitam suas almas.

Eles são corajosos.

- Eu sou covarde.

Tenho dormido pouco, comido mal, pensado muito, sentindo em demasia. 

Tenho sofrido amarguras que não foram feitos meus, das amarguras que fabriquei, muitas vieram defeituosas, rotas e pateticamente rígidas.

-Pergunto-me há quantos anos e há quanto tempo. Eu não respondo - eu sou covarde.

Não uso muitas máscaras, pouco poli minha autoimagem. E pessoas no automático, as pessoas corajosas, elas estão bem vestidas, com vestes de primeira mão, um rosto e corpo que não são delas,  não gostam do que é feio, do que não é polido e meticulosamente criado, adaptado, configurado, dissimulado para lhe cair bem aos olhos.

Vivem do que é estético, Ao que preenche os buracos de seus egos.

Falar em cegueira metafórica seria imoral.

 -E eu sou covarde!

Corajosos são os canalhas por vocação, aceitam jogar o jogo, dançar a dança, beber a bebida.

Anestesiam-se com o que lhe oferecem, não resmungam, não são como eu, covarde.

A fé despida

  Sobre a Igreja Da Verdade Seja Dita, 

pregações e testemunhos são feitos sibilantes, 

traduzidos em sussurros, aos prantos velados.

   A música não há nota, o púlpito não tem plateia.

   A confissão é o que é.

Quem imita.

 A arte não somente imita a vida, mas precipita a vida.

Conteúdo de baixo valor.

Eu discorria acerca de uma falha tentativa de monetizar com a inclusão do AdSense em o Psicanalista Ordinário. Parei e passei a pensar sobre quantos fracassos são guardados e não expostos. 

O quanto fazem parte do microcosmos de cada um e, por ego, a expansão ao macrocosmos...

 As pessoas mais vulneráveis que eu conheci foram e são aquelas que frente à sociedade se mostraram [em uma falha tentativa de omissão] imunes ao fracasso.

Eu não diria usar máscaras, pois máscaras são visíveis, menos para os que as usam, afinal, quem se fita?

Enquanto isto, continuo a escrever.

Minhas inclinações, em essência metamórfica, são claras. Escrevo para mim, exponho por obrigação.

O óbvio como clichê atemporal.

 

Escrito originalmente em 7 de junho de 2016.

Ananda Bering Volpi.

Diz-se popularmente que

 Enquanto houver cavalo, São Jorge não anda a pé.

Requer limpeza.

A minha vida cabe em caixas.

E algumas malas são roupeiros improvisados,

Sempre preparadas para a mudança.

Entrelaçando consciência com outros cômodos ou com lembrança.

Poeiras que não foram retiradas. 

Águas passadas.

        Observação poética: 

                                                                                                        

 Ideias borbulhavam, 

                                                

Pensamentos saltitavam.

                     

Terminei de tomar água e tudo se esvaiu,

                    

 Nem uma palavra porque tudo sumiu. 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                        Pisquei 

Olhei, 

Forcei
 

e 

Forcei. 

                    

De nada lembrei. 

                                                   

                

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             Escrito originalmente em 5 de março de 2011, por Ananda Bering Volpi.                                                                                                                                                                                    

Nota: Lembro do dia em que escrevi estas linhas. Antes delas, vieram em cascatas em minha mente, como um poema que nasce pronto. Mas o ato de beber água fez descer a prematuridade poética.

Revisões e conceitos.

Na aula de fotograma, encontrou uma forma de extravasar.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                

Escrito originalmente em 1 de abril de 2011, por Ananda Bering Volpi.

Ao ponto.

E para falar a verdade, a gente precisa se despir do ego e parar de cozinhar as palavras.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  Escrito originalmente em outubro de 2015, por Ananda Bering Volpi.

Mais uma linha sobre poesia.

Poesia tem que ser sútil e não aplicada. Poesia não é física, é a alma ditada. 

 Aforismo escrito em 8 de fevereiro de 2014, em meu blog pessoal Garfo & Sopa.

O Poço.

Profundo espelho que só reflete a mais rude imagem do meu ser.                                                 

Profundo é o poço de água turva.                                                                                                

Os olhos marcados pelas noites longas,                                                                                             

A infância semiviva, e já tão distante...                                                                                                

Profundo e de águas lodosas. É o que será de mim?                                                                             

Se o sol ao menos não maltratasse tanto,                                                                                                     

Se as paisagens fossem propícias a virarem uma lembrança suave,                                                                 

Eu não olharia para o fundo do poço                                                                                                                        

E tudo se resolveria, provavelmente, com um pensamento leve de amor.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      Escrito originalmente em abril de 2000, por Ananda Bering Volpi.

Insensatez Juvenil.

Joguei-me contra ondas tão altas para dar-te uma ilha só de rosas                                                                     

E fiz cortas as tuas palmas com outro destino que não era o nosso.                                                                             

Entre os peixes e a brisa, seu hálito soprava o amor que não dizias, te calaste.                                                                         

Entre nós, um pálido fantasma olhava-nos e sorria.                                                                                                 

Minha boca e alma crispadas no desejo violento de um corpo jamais possuiria.              

                                                                                                                                                                                                                                                                                                  

             Originalmente escrito em junho de 2001, Itapema/SC - Brasil.

Linhas Quebradas

Sobre a vida começar aos 40...

 

                                                                    Tropecei algumas vezes,

                                                                    Um misto de calçada irregular

                                                                    Com falta de atenção.

                                                                    Perdi papeladas durante o trajeto e

                                                                    O que sobrou não estava em ordem.

Psicanalista Ordinário

Ele vive uma vida ordinária e é psicanalista. 

O óbvio... Ahh, o óbvio...

Ontologia Negativa em Psicanálise: entre Ética e Epistemologia

Para dar um norte  sobre ontologia negativa usando de uma linguagem acessível, deixo para download este artigo  em PDF do professor, psicólogo e psicanalista Christian Ingo Dunker.

Bis spaeter.

https://www.revistas.usp.br/discurso/article/view/38078/40804 ...

Uma vez mais.

 Se a linguagem não salva e não se resume ao significante, cá estamos.

Pretensiosos, mas estamos...